Tão triste anda Guiomar, e tão magrinha, que ontem bem cedo, no salão da Cristina, já se comentava. Umas diziam que é doença, outras que tem a mãe a morrer, há quem diga que aquilo tem jeitos de ser desgosto de amor, julgava ter diamante, descobriu que afinal é moissanite. Especulação para todos os gostos. À Guiomar ninguém pergunta, que da sua vida, diziam todas, briosas das suas boas maneiras, cada um é que sabe.